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Il pleut toujours ce matin, un petit crachin persistent sous un ciel triste et grisâtre.

Les employés des services municipaux sont au travail dès le lever du jour, et leur tracteur se remplit vite de fleurs délavées.

Sur le globe, côté est, les continents et les océans ne font plus qu'un.

Aux abords de l'arche, une longue file de voitures attend patiemment que les hommes, montés sur des escabeaux aux marches glissantes, retirent les guirlandes électriques et démontent les panneaux peints.

Dans le port, des fleurs aux couleurs fades flottent nostalgiques sur les eaux grises. Les matelots déroulent les guirlandes, une à une, et sont couverts de teinture aux couleurs de leur bateau. Les piles de fleurs s'entassent sur le quai.

L'albatross a atterri sur la place de la mairie, et il gît là, immobile. Un ruban d'eau grisâtre coule le long de son bec.

 

 

 

 

 

 

 

 




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