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LUNDI
Il pleut toujours ce matin, un petit crachin persistent sous un ciel triste et grisatre. Les employes des services municipaux sont au travail des le lever du jour, et leur tracteur se remplit vite de fleurs delavees. Sur le globe, cote est, les continents et les oceans ne font plus qu'un. Dans le port, des morceaux de guirlandes flottent nostalgiques sur les eaux grises. Les matelots qui nettoient sont couverts de teinture aux couleurs de leur bateau et les piles de fleurs s'entassent sur le quai. L'albatross a atterri sur la place de la mairie, et il git la, immobile. Un ruban d'eau grisatre coule le long de son bec.

 

 

 

 

 

 




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